Archive for the '*POEMAS' Category

23
Mar
11

LA ROSA ENFERMA


LA ROSA ENFERMA
William Blake (1757-1827)

¡Oh, Rosa, estás enferma!
El gusano invisible
Que vuela por la noche,
En la tempestad que aúlla,

Ha descubierto tu cama
De gozo carmesí,
Y su amor oscuro, secreto,
Te consume la vida.

06
Feb
11

EL VIEJO SALTIMBANQUI


EL VIEJO SALTIMBANQUI
( de Charles Baudelaire)

Por doquiera se ostentaba, se derramaba, se solazaba el pueblo en holgorio. Era una solemnidad de esas que, con mucha antelación, son esperanza de los saltimbanquis, de los prestidigitadores, de los domadores de bichos y de los vendedores ambulantes, para compensar los malos tiempos del año.

En días así, el pueblo me parece que se olvida de todo, del dolor y del trabajo; se vuelve como los niños. Para los chiquillos es día de asueto, es el horror de la escuela aplazado por veinticuatro horas. Para los mayores es un armisticio concertado con las potencias maléficas de la vida, un alto en la contienda y la lucha universal.

Hasta el hombre de mundo y el hombre dado a trabajos espirituales escapan difícilmente a la influencia del júbilo popular. Absorben sin querer su parte de esa atmósfera de despreocupación. Por lo que a mí toca, no dejo nunca, como buen parisiense, de pasar revista a todas las barracas que se pavonean en esas épocas solemnes.

Hacíanse, en verdad, competencia formidable: chillaban, mugían, aullaban. Era una mezcolanza de gritos, detonaciones de cobre y explosiones de cohetes. Titiriteros y payasos ponían convulsiones en los rasgos de sus rostros atezados y curtidos por el viento, la lluvia y el sol; soltaban, con aplomo de comediantes seguros del efecto, chistes y chuscadas, de una comicidad sólida y densa como la de Molière… Los Hércules, orgullosos de la enormidad de sus miembros, sin frente y sin cráneo, como orangutanes, se hinchaban majestuosamente bajo las mallas lavadas la víspera para la solemnidad. Las bailarinas, hermosas como hadas o princesas, saltaban y hacían cabriolas al fulgor de las linternas, que les llenaba de chispas el faldellín.

No había más que luz, polvo, gritos, gozo, tumulto; gastaban unos, ganaban otros, alegres unos y otros por igual. Colgábanse los niños de la falda de sus madres para conseguir una barra de caramelo, o se subían en hombros de sus padres para ver bien a un escamoteador relumbrante como una divinidad. Y por todas partes circulaba, dominando todos los perfumes, un olor a frito, que era como el incienso de la fiesta.

Al extremo, al último extremo de la fila de barracas, como si, vergonzoso, se hubiera él mismo desterrado de todos aquellos esplendores, vi a un pobre saltimbanqui, encorvado, caduco, decrépito, a la ruina de un hombre, recostado en un poste de su choza; choza más miserable que la del salvaje embrutecido, harto bien iluminada todavía en su desolación por dos cabos de vela corridos y humeantes.

Por dondequiera, gozo, lucro, liviandad; por dondequiera, certidumbre del pan de mañana; por dondequiera, explosión frenética de la vitalidad. Aquí, miseria absoluta, miseria embozada, para colmo de horror, en harapos cómicos, en contraste traído, más que por el arte, por la necesidad. ¡No se reía aquel desgraciado! No lloraba, no bailaba, no gesticulaba, no gritaba, no cantaba ninguna canción, alegre ni lamentable, ni imploraba tampoco. Estaba mudo, inmóvil; había renunciado, abdicado… Su destino estaba cumplido.

Pero, ¡qué mirada profunda, inolvidable, paseaba por el gentío y las luces, cuyas olas movedizas iban a pararse a pocos pasos de su repulsiva miseria! Sentí que la mano terrible de la histeria me oprimía la garganta, y me pareció que me ofuscaban los ojos lágrimas rebeldes, de las que se niegan a caer.

¿Qué haría yo? ¿Para qué preguntar al infortunado qué curiosidad, qué maravilla podría enseñar en aquellas tinieblas malolientes, detrás de la cortina desgarrada? No me atrevía, a la verdad; y aunque la razón de mi timidez haya de moveros a risa, confesaré que temí humillarle. Acababa por fin de resolverme a dejar al paso algún dinero en una tabla de aquéllas, esperando que adivinara mi intento, cuando un gran reflujo de gente, causado no sé por qué perturbación, hubo do arrastrarme lejos de allí.

Y al marcharme, obsesionado por aquella visión, traté de analizar mi dolor súbito, y me dije: ¡Acabo de ver la imagen del literato viejo, superviviente de la generación de que fue entretenimiento brillante; del poeta viejo sin amigos, sin familia, sin hijos, degradado por la miseria y por la ingratitud pública, en la barraca donde no quiere entrar ya la gente olvidadiza!

12
Oct
10

FRANCESCA

Francesca
(Por Ezra Pound)
Versión: Agustina Jojärt

Saliste de la noche
Y había flores en tus manos,
Ahora saldrás de una muchedumbre,
De una confusión de habladurías sobre ti.

Yo que he sabido verte entre las cosas esenciales
Me enojé cuando pronunciaron tu nombre
en lugares comunes.
Quisiera que las frías olas fluyeran sobre mi mente,
Y que el mundo se secara como una hoja muerta,
O como una semilla de diente de león que fuera arrasada,
Así tal vez pueda hallarte de nuevo,
Sola.

07
Ago
10

POEMA PARA ENRIQUE VILA-MATAS

POEMA PARA Enrique Vila-Matas
(Roberto Bolaño)

Qué lugar es ése al que nos llevarán nuestras palabras, las
bellas durmientes, por caminos a menudo distintos, qué eriazo,

qué infierno, qué nos espera allí, Enrique, en esa blancura en la
que nos reuniremos finalmente, qué aullidos, qué silencio,

qué permutaciones nos aguardarán cuando hayamos
atravesado todo lo que hay que atravesar, cuando nos
hayamos despojado de todo, qué olvidos, qué.

En algún lugar infinito se esconde, en un tiempo que nos es
ajeno, que ni siquiera nos molestamos en mensurar, allí, donde
tiene una casa nuestro terror de alquiler.

Poema del año 2003, encontrado en un cuaderno de Roberto Bolaño.

24
Jul
10

EL MEJOR POEMA DE TODOS

 

EL MEJOR POEMA DE TODOS
(Maya Angelou)
UNA MUJER DEBE TENER… suficiente dinero bajo su control… para mudarse y alquilar un lugar para ella… aun cuando ella nunca lo haya deseado o necesitado…
UNA MUJER DEBE TENER… algo… perfecto para vestir… si su jefe… o el hombre de sus sueños… quiere verla en una hora…
UNA MUJER DEBE TENER… una juventud que ella este contenta de dejar atrás…
UNA MUJER DEBE TENER… un pasado suficientemente jugoso… para que ella se complazca en relatarlo durante su vejez…
UNA MUJER DEBE TENER… un juego de destornilladores, un taladro recargable… y un brasier de encaje negro…
UNA MUJER DEBE TENER… un amigo quien siempre la haga reír… y uno que la deje llorar… UNA MEJER DEBE TENER… una buena pieza de mobiliario… que nunca haya pertenecido a ninguna persona de su familia…
UNA MUJER DEBE TENER… ocho platos que hagan juego, copas para vino de tallo alto, y una receta para una buena comida, esto hará sentir a sus invitados… estimados…
UNA MUJER DEBE TENER… una sensación… de control sobre su destino…
TODA MUJER DEBE SABER… como enamorarse sin perderse a si misma…
TODA MUJER DEBE SABER… como dejar un trabajo, como terminar una relación amorosa, y como enfrentar a un amigo/a… sin arruinar la amistad…
TODA MUJER DEBE SABER… cuando actuar con tenacidad para salvar una relación… pero también cuando decir ya basta…
TODA MUJER DEBE SABER… que ella no puede cambiar el tamaño de sus mamas, el ancho de sus caderas o la naturaleza de sus padres…
TODA MUJER DEBE SABER… que su infancia… pudo no haber sido perfecta… pero ya paso…
TODA MUJER DEBE SABER… lo que ella puede hacer y lo que no… no solo por amor sino por todo lo demás…
TODA MUJER DEBE SABER… como vivir sola… aunque a ella no le guste…
TODA MUJER DEBE SABER… en quien confiar… y en quien no… y… por que no debe tomarlo como algo personal…
TODA MUJER DEBE SABER… donde ir… así sea para sentarse a la mesa de su mejor amiga/o… o ir a un Hotel acogedor en las montañas… cuando su espíritu necesita alivio… TODA MUJER DEBE SABER… lo que ella puede o no puede hacer… en un día… un mes… o un año…!!!

14
Jun
10

AUTOPSICOGRAFÍA

AUTOPSICOGRAFÍA
(Fernando Pessoa)

El POETA es un fingidor.
Finge tan enteramente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
En el dolor leído sienten bien,
No los dos que el poeta tuvo,
Pero sólo el que ellos no tienen.

Y así por las vías rueda
Gira, para entretener la razón,
Este tren de cuerda
Que se llama corazón.

(“Antología Poética”. Fernando Pessoa)

01
Jun
10

ÉL ERA DÉBIL Y YO ERA FUERTE


ÉL ERA DÉBIL Y YO ERA FUERTE…
(Emily Dickinson)

Él era débil y yo era fuerte,
Después él dejo que yo le hiciera pasar
Y entonces yo era débil y él era fuerte,
Y dejé que él me guiará a casa.

No era lejos, la puerta estaba cerca,
Tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,
No había ruido, él no dijo nada,
Y eso era lo que yo deseaba saber.

El día irrumpio tuvimos que separarnos,
Ahora ninguno de los dos era más fuerte,
Él luchó, yo también luché,
¡Pero no lo hicimos a pesar de todo!




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